Levemente agoniza en mi regazo,
la luz es una lenta despedida
prolongada en mis ojos,
la eternidad arranca una rosa
y sonríe despiadada.
El cielo se quedó sin golondrinas,
empiezan a asomarse las estrellas,
el tiempo me lo quita,
el viento se lo lleva,
otro día… ha muerto entre mis brazos.

©Olimpia Bordes

Imagen: “Agonía de un día” ©Graciela Díaz, 2009

Ojos negros
voz de gorrión.

Yo tenía siete años…
- Mirá, esta es tu hermanita
- No me gusta, es muy negrita.

Ojos negros
voz de gorrión.

Corríamos por Florida.
- Apurate que ya es tarde.
- Espérenme, por favor.

Ojos negros
voz de gorrión.

La boda fue en el otoño.
- La niña está enamorada.
- Es tan buena… ¡Y está linda!

Ojos negros
voz de gorrión.

La Vida fue transcurriendo.
- ¿Qué te pasa?¿Por qué lloras?
- ¿Por qué sufre tu corazón?

Ojos negros
voz de gorrión.

El Tiempo no se detiene.
- ¡Sí…! ¡Ya hay canas en tu pelo!
- ¡Sí…! ¡Y eso que sos la menor!

Ojos negros
voz de gorrión.

©Olimpia Bordes

David Sorbille

Escritor argentino nacido el 10 de febrero de 1950, en la Capital Federal, donde reside. Fue cronista literario del periódico El Pueblo, colaboró en el Diario de los Poetas de la Editorial 3+1, y es asesor literario del programa radial “Nuestro Continente” en FM 98.7 “La Folklórica”. Obtuvo premios en varios concursos literarios, y publicó: “Las Huellas del Silencio” (poesías, 1999), “Los senderos del alma” (poesías, 2001), “Los muros herméticos y otros relatos” (cuentos, 2001), Eternamente (poemario, 2002), Ofrenda Lírica (poemario, 2003), Señales de Vida (ensayos, 2003). Además, coparticipó en Tríptico en Epsilon (poesías, 1998), Tríptico en Kappa (poesías, 2000), Tres para todos (poesías y relatos, 2006)  y escribe su libro de poemas “El Fusil de Trigo”. En el 2007 coparticipa en el ensayo “La Guerra Olvidada”, y en el 2009 publica “Semblanzas Recobradas (ensayos). Integra el “Grupo de Escritores Argentinos Antonio Mulet” y las páginas web:

http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com

http://www.ciudadanolatinoamericano.blogspot.com

Háblame en el silencio
con la voz de la ausencia
con la voz del recuerdo
con la voz de la eterna
agonía del adios…

© Olimpia Bordes

Alfonsina Storni

Estoy mirando el mar … Tú, ya no estás conmigo,

mis ojos se han perdido en el paisaje gris,

el mar y el cielo juntos, en la larga distancia,

en verde y gris unidos, son gama de nostalgia…

Los pinos taciturno elevan su plegaria,

las gaviotas despliegan su pausado volar,

la espuma blanquecina se acerca y se diluye,

las olas presurosas, se alejan… y se van…

Es el vaivén eterno del que tanto me hablabas,

es el ritmo del Cosmos, infinito… tenaz…

el Todo que integramos, naturaleza y alma,

en un mismo latido, en comunión con Dios…

Tal vez sepas que lloro, con la tenue llovizna.

Tal vez el mar te diga que es hondo mi sufrir…

Tal vez estés presente en el gris del paisaje,

en el triste paisaje de la playa… en abril…

© Olimpia Bordes

]]> http://www.poemarios.com.ar/2009/07/paisaje/feed/ 0 http://www.poemarios.com.ar/2009/07/volar-volar-volar/ http://www.poemarios.com.ar/2009/07/volar-volar-volar/#comments Fri, 31 Jul 2009 20:14:48 +0000 Graciela http://www.poemarios.com.ar/?p=147 No era comer lo que le importaba,
sino volar…
Richard Bach

Gorrión inquieto, ojos profundos,

frágil promesa, leve piar,

tibio plumaje, ingenua ternura,

latir de nido en el corazón…

Gorrión inquieto, ojos profundos,

quieres volar, volar, volar…

ganar el cielo, ser tu destino,

atrapar sueños de libertad.

Cómo decirte que no te vayas,

que no me dejes sin tu mirar,

si es que la vida empuja tus alas

y ya no quieres mirar atrás…

Hay un antiguo arrullo en el tiempo

que entre mis labios se acallará,

hay una vieja cuna de besos

que entre mis brazos se dentendrá.

Gorrión inquieto, ojos profundos,

no te detengas y parte ya…

que reteniendo llantos y miedos,

mis ojos tristes te seguirán…

Sigue las rutas de tu esperanza

impulsa el vuelo de tu ilusión,

deja el arrullo, deja la cuna,

deja tu nido en mi corazón…

© Olimpia Bordes

Asimismo, y para concluir esta breve semblanza, considero oportuno reproducir la siguiente consideración de su hija Graciela: “Lo que quería decirles es que Uds., poetas y lectores, no imaginan cuán importantes fueron para ella en los últimos años de su vida. En la poesía encontró la forma de expresar su exquisita sensibilidad, en Uds., almas sensibles receptoras de sus palabras y, fundamentalmente, amigos. Con profunda emoción, les digo a todos: GRACIAS”… Y por favor, ayúdennos a continuar recordándola en esta nueva página: http://www.poemarios.com.ar

El siguiente soneto es mi pequeño homenaje:

OLIMPIA

En “Un Portal hacia el alma”
Creció la esbelta rosa
Que alumbró el jardín
De una vida ejemplar

En el camino eterno
Sus pasos fueron versos
Profundos y bellos
“Sembrando en el viento”

Y una mágica sonrisa
“Como un intenso abrazo”
De su inolvidable figura

Cobijó para siempre
Su destino angélico
De “Alondra Infinita”

©David Antonio Sorbille

25-07-09

No sólo es el estuche temporario
que se disgrega en polvo y en cenizas;
no los ojos, tambien es la mirada,
que refleja sutil las emociones.
No el material impulso, es la conciencia,
íntimo juez, testigo inapelable;
no tan sólo es la piel, es la caricia
que se desliza leve en la ternura.
No los brazos, también es el abrazo,
círculo amante, prisa del deseo
que pretende atrapar irrefrenable
el esquivo destino de sus ansias.
No es sólo el corazón, es el latido,
artesano del ritmo y de la vida
que se estremece en dichas y en pesares
martillando su aliento en el silencio.
No los labios, también es la sonrisa
que abre las puertas al amor dormido,
no sólo es el andar, es la esperanza
de llegar al final de lo deseado.
No el frustrado sentir, sino es el llanto,
cristalino mensaje de la pena,
manantial de dolor y de impotencia
que se derrama en cántaros de angustia.
No tan sólo es la voz, es la palabra,
hilo sutil que amarra las ideas
y busca la respuesta compartida
esgrimiendo razón y pensamiento.
Es el Alma que fluye como un río
en cada gesto, en cada melodía,
es el Alma incorpórea que alimenta
el deleite tenaz de los sentidos.
Es el Alma inmortal que se despoja
de su envoltura decadente y vana,
es el Alma que al fin, vuela intangible
hacia un ignoto enigma irresoluto.
Última exhalación sin ataduras,
vuelo que se despliega liberado,
a través del umbral de los misterios,
hacia la dimensión de lo absoluto.

© Olimpia Bordes

Magia de luz, inaugurado brío,
fluir de manantiales impensados,
estallido de gritos y latidos,
eterna vibración del Universo
Vida
Semilla que en el seno de la tierra
despereza su promesa lentamente,
culminación de amores y de esperas,
paisajes saturados de belleza.
Risas y llanto, alas y caminos,
energía detonante de alegrías,
desconsolada pena que resiste
en un tenaz anhelo.
Vida
Maravilla hamacándose en el tiempo,
futuro que desborda algarabía
frágil prodigio que pende de un suspiro,
de un breve filamento, de una chispa.
Palpitas en el sol de cada día,
en la maduración de los embriones,
en los brotes que empujan  el milagro,
en la crisálida empeñosa
Vida
Reinas en el vigor del movimiento,
en el brillo lejano de una estrella,
en la fuerza del viento y los volcanes,
en el llanto de un niño.
Música que se desliza en la palabra
ojos que despiertan,
Creación majestuosa,
insólito misterio
Vida
Sueño de dormidas deidades,
manojo de esperanzas,
sortilegios de hados asombrosos,
Beso de Dios.

© Olimpia Bordes

Vivió la euforia de la noticia, agitó banderas en Plaza de Mayo, lloró escuchando el Himno Nacional, le pareció que una inmensa enseña patria cubría la ciudad, el país, el planeta. En las sobremesas ya no hablaban de los agujeros negros ni de la física cuántica, se explayaban en comentarios sobre la marcha de los acontecimientos.

Los comunicados del Estado Mayor Conjunto, se sucedían en un cariz triunfalista.

La sorpresa derribó su entusiasmo cuando supo que la Primer Ministro británica Margaret Thatcher enviaba la Flota para recuperar las islas. Un gélido terror la invadió cuando se enteró que estaban enviando tropas al Sur. Inmediatamente pensó en su Facundo, hubiese querido traerlo a casa y protegerlo como cuando era un niño.

Lo vio partir en un camión cargado de muchachos entusiastas que cantaban: – “¡Ay, ay, ay, qué risa que me da, si quieren las Malvinas que las vengan a buscar!”
Su corazón se fue tras él y desde entonces no la abandonó una lacerante angustia.

Con Patricia prepararon tortas, escribieron cartas y tejieron guantes de lana para llevar a un canal de televisión donde se recaudaban fondos, correspondencia y alimentos para los combatientes. Escuchando a Rafael, aprendió acerca del TIAR, del misil Exocet, del sofisticado detalle de dispositivos que permitían ver de noche como si fuese mediodía, temas de los que no tenía conocimiento. Su visión era la de una ciudadana común para quien todo era novedoso.

Descubrió que no todos pensaban igual con respecto a la guerra. Un comentario en la oficina la sorprendió: – “¡Mejor que vengan los ingleses, si fuésemos una colonia estaríamos mucho mejor!” – le sonó a ofensa, a blasfemia, a sacrilegio.

Era mayo, el viento hostigaba las ventanas y el frío se adueñaba de la ciudad. La noticia la paralizó:
- “¡En un alevoso acto de agresión armada y en abierta violación de la Carta de las Naciones Unidas y del cese de hostilidades ordenado por la Resolución 502 del Consejo de Seguridad de la ONU, a las 17hs. del día 2 de mayo, el crucero ARA General Belgrano fue atacado y hundido por un submarino británico a 32 millas fuera de la zona de exclusión…”
La cara más horrible de la guerra se dibujó frente a los argentinos. Una mezcla de sensaciones la dominó, sintió estupor, indignación, impotencia, rabia.

Cuando el Papa Juan Pablo II después de besar el suelo argentino, bregó por la pacificación y el entendimiento, junto a él, oró fervorosamente por la Paz.

¡Cómo era posible que los ingleses desembarcaran en San Carlos! Empezó a sospechar que no todos eran éxitos. Los comunicados ya no eran tan optimistas, las noticias no eran alentadoras, el flujo de la información ya no tenía la misma dinámica. Al saber que habían comenzado encarnizados combates, sintió miedo. Las noches de junio eran alucinantes, la voz del viento parecía traer un mensaje doliente desde el Sur. Se desvelaba pensando, se estremecía imaginando a Facundo entre aquellos hombres ateridos, luchando contra un enemigo armado con la más moderna tecnología bélica. Ignoraba que su hijo sobrevivía escondido en un pozo de zorro, esa cueva húmeda y helada como las siniestras fauces de la tragedia. Sólo sabía de su martirio y de sus noches interminables. Desechaba la idea de la muerte.

El 11 de junio se inauguró en Barcelona el Campeonato Mundial de Fútbol. En todas partes resonaban los gritos de ¡¡¡Gooool!!! El lejano conflicto de Malvinas pasó a segundo término.

Supo que aviones ingleses atacaban Puerto Argentino y poco a poco fue tomando conciencia de la derrota. Estalló en un llanto callado, claudicante.

El 14 de junio se determinó la rendición de las tropas argentinas y fue el fin de la guerra. Las fuerzas de nuestro país se retiraban de Malvinas y comenzaba el lastimoso regreso de los ex combatientes.

Lo buscó desesperadamente, cada soldado que aparecía era un dardo clavado en su corazón, hasta que lo vio y entonces las lágrimas empañaron sus ojos, lo abrazó sin palabras y notó su mirada marcada por el espanto. Su muchacho no sería el mismo que había partido cantando. Abrazos y alegría configuraban el milagro del encuentro pero ahí estaban también el desgarro y el suplicio. Nunca podría olvidar a aquella mujer corriendo de un lado al otro llamando enloquecida a Marcelo, a su Marcelo, ese Marcelo que no descendía, que no aparecía y que quizás no volvería jamás.
Como a tantas madres, el temor por la vida de sus hijos la hundió en el horror y el abatimiento. Pero, como las otras, supo que la rabia ante el infortunio se transformaría en rebeldía y en la firme decisión de no darse por vencidos cuando en la mirada de Facundo leyó un callado “¡Volveremos!”

…

Sentada cómodamente, leía. De pronto, un portazo la sacó de su ensimismamiento.
- “¡Ufa! Papá me apagó la compu!”- Santiago, con el ímpetu de sus seis años protestaba indignado.
- “¿Ya hiciste las tareas del colegio?” – indagó, para distraerlo.
- “¡Sí Abu, ya hice todo y ahora estoy aburrido!” – dijo enfurruñado.
Llegó Paulita, sus ocho años lucían encantadores.
- “En esta casa no se puede hacer nada. Todo te lo prohíben. ¡Mamá no quiere que siga viendo tele..!”
- “Bueno,” – dijo, tratando de pacificar los ánimos – “no es tan grave, siéntense que les voy a contar una historia.”
Los niños se ubicaron interesados, mirándola fijamente.
- “¿Ustedes han oído hablar de las Islas Malvinas?” – preguntó sonriendo.
- “¡Ah, sí!” – contestó Santiago – “son unas islas chiquitas que la Seño siempre nos recomienda no olvidar cuando dibujamos el contorno de la Argentina.”
- “Yo sé que ahí hay cruces blancas y habitantes que no son argentinos.” – respondió Paulita.
- “Bueno,” – continuó – “les voy a contar una historia que todos debemos conocer, escuchen con atención: Era abril, el otoño recién había comenzado… era el 2 de abril de 1982… ”

© Olimpia Bordes